Del cielo
como invierno en primavera
llueven fúnebres rosas mutiladas.
Igual que la luna besa al mar
el dorso de mi espalda
besa la fría pared
en el rincón de este cuarto a solas.
Sintiendo en mi memoria
la gota de sudor
que perfora mi cara
me lanzo al precipicio del silencio...
La lámpara se prende y se apaga
y ese espejo
me consume lentamente.
Me recojo
como libélula adormecida
en el asiento profundo
colgado entre las nubes negras
y el pensamiento que baila en esta habitación.
Dwma
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